gravedad

tal vez alguien sopló algún charco y, de pronto, nos desparramó en gotitas contra algún vidrio, sucio o no, y allí andamos, hace tanto pero cada vez más abajo, resbalando y cagados en las patas, chirriando las uñas vanas estas gordas gotas, estas gotas flacas, puntitos y gotones, cada una creyendo ser la más o la menos de algo, como si fueran distintas, y están las muy limpias y las otras, las que buscan hijos y las que encuentran padre, las que tardan chiquitinas y las que necesitan engordarse de otras para sentir que son, las que dictan cátedra y las que anotan todo, y entonces la graciosa carrera inventa caminitos, caminitos que cada tanto agrupan como forma de, aunque inútiles senderos, hilos de agua nomás, muchedumbres magnéticas en fila india creyendo ir a otro lado que ése de ahí enfrente que está totalmente equivocado en su adonde va, desentendiendo que resbalan lo mismo y caen igual, por atracción o repulsión, diferenciados de miedo, distanciados del cagazo, política, ciencia, religión, colores, banderas, escudos, ideologías, mediocres determinismos y teorías infalibles, con asado va tinto, los franceses son buenos en la cama, qué cosa es música y qué cosa no.
Gotas de agüita nada, cayendo lentamente a un mismo lado tierra, origen, cuenco matriz y descanso del guerrero que seguro no hizo todo porque, sino, no caería otra vez, porque ese ir es justo su error, su volver, y termina y se junta y amontona en otro charco y en alguien que vuelve a soplar y a soplarnos y a reinventar y empezar todo esto de nuevo cada vez.
La mayor ambición siempre será no ambicionar nada; dejar que el rey sol siempre ahí nos queme la punta de los pies y se cuele intravenoso, prendiéndonos fuego, hirviéndonos de lo lindo, para, entonces, empezar a trascender nuestra humanidad de gota gorda y zonza que no aprende nada y cae y cae, desapegándonos, alivianándonos, saliéndonos en silencio de sus autoreferenciados bordes como espejos, de la melosa y aburrida y redondita telaraña de sus límites, yo no paso el coliflor, tauro entonces cabezón, tan protectores y calentitos y cárceles como placentas, para que, de repente, arranque un viaje que no conoce frenar, por más que coros de vos-sos-gota, vos-sos-gota, vos-sos-gota intenten un tironeo de nene que quiere autito cuando no hay plata, volviéndonos, de pronto y maravillosamente, aire y, como escritor que dice basta y no rompe más hojas y deja partir lo suyo, empezar a subir, hacernos volar, volvernos ese aire que sopla, suelto, loco y solo, reidor eterno, uno en todo casi sin ser nada, como decir brisa o vientito o huracán.

leandro pecora / abr 09